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| − | == Ces grands Cons qui nous gouvernent.==
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| − | [[Jozef]] | + | [[Catégorie:Littérature]] |
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| − | '''Poème.'''
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| − | ''Ces Cons, qu’on nomme Grands.''
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| − | Les grecs, les égyptiens, les romains, les barbares,
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| − | À cause de leurs grands Cons, sont tombés de leur phare,
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| − | Et l’éclat de leur feu s’est éteint avant même
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| − | Qu’ils aient compris pourquoi leur aura pris la berne.
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| − | Ils sont tombés du faîte, qu’ils ont mis temps et temps
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| − | À élever aux cieux, par les guerres et le sang,
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| − | Et ainsi tomberont nos Cons qu’on nomme Grands.
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| − | Ils se bouffent entre eux, comm’ les grands Cons d’antan,
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| − | Mais toujours sur le dos et le sang des d’en bas.
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| − | Y’a qu’à voir Georges Bush qui tient les USA
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| − | Dans l’état que l’on sait, par des guerres aux Nations
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| − | De bien moindre importance, pour être le grand Cons !
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| − | Mais ce qu’il ne voit pas, tout au moins il s’en fout,
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| − | C’est qu’il mène au déclin son peuple, par à -coup.
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| − | Les barbares ont tôt fait d’envahir les romains,
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| − | Et d’autres Huns, demain, tomberont les ricains.
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| − | Car, Ã trop faire chier le reste de la terre,
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| − | Sous prétextes qu’il tient le plus grand ministère,
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| − | Faudra pas s’étonner qu’un quelconque petit Con,
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| − | Par quelques stratagèmes imbibés d’ambition,
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| − | N’envahisse Washington, pour simplement avoir
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| − | Ce titre de grand Con. Ça peut ce concevoir.
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| − | Pourtant l’histoire en a des wagons de ces Cons,
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| − | En réserve dans ses pages, pour que nos chers enfants
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| − | Apprennent à l’école que c’était des méchants ;
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| − | Eh bien ! parmi ceux-là il y a l’embryon,
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| − | Dans la demi douzaine de premiers de la classe,
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| − | Qui deviendront, adultes, cette race de grands Cons,
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| − | Qui feront à leur tour… aux derniers de leur classe,
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| − | Des guerres pour leur montrer à tous ces petits Cons,
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| − | Comment, grâce aux bons points, on devient un grand Con.
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| − | Au moins avec mon vieux CEP bien primaire,
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| − | On ne pourra pas dire que j’ai fait chier la terre.
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| − | ==Dans les mots de Léo.==
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| − | [[Jozef]]
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| − | '''Poème''' :
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| − | ''Dans les mots de Léo.''
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| − | Dans les mots de Léo j’ai entendu la mer
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| − | Qui me parlait, enfant, entre grève et galère.(1)
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| − | J’y ai vu le soleil qui vous brûle l’iris,
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| − | Quand la folie dans l’eau s’y mire comme Narcisse.
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| − | Dans les vers à Léo j’y ai lu l’univers,
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| − | Plus que n’ont su le faire tous les livres scolaires.
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| − | Les mots de ce poète m’ont donné les frissons,
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| − | De ceux-là qui vous donnent les plus grandes émotions.
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| − | Dans son Å“il de Sosthène (2) j’y ai vu la lumière
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| − | De Toscane, de Corse, réchauffer mes artères.
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| − | Dans les cris de ses mots j’ai entendu la voix
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| − | D’un petit qui voulait s’exprimer autrefois.
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| − | Dans son regard perçant, à l’ombre du sourcil,
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| − | J’y ai vu la faiblesse de son talent d’Achille.
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| − | Sous son verbe en colère, pour dire ce qu’il voyait,
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| − | J’ai trouvé la passion qui me pousse à créer.
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| − | Dans les maux de ce mec j’ai trouvé la vigueur
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| − | Du geste, l’intensité, et l’éclat des couleurs.
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| − | À son tendre sourire je m’y suis réchauffé,
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| − | Comme avec ma grand-mère près de sa cheminée.
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| − | Dans son Å“il j’y ai vu tous Ceux qui, comme lui,
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| − | Nourrissent les Critiques qui mettent au pilori
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| − | La substantifique moelle des génies créateurs,
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| − | Et que seule la mort les recouvre d’honneurs.
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| − | Dans les yeux de ce sage j’ai vu l’Art majuscule,
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| − | Pas celui minuscule des Critiques ridicules !
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| − | Mais par-dessus tout ça, dans ses mots j’ai fondu
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| − | Comme neige au soleil, pour m’être reconnu ;
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| − | Et ce n’est pas ici un fait de mon ego,
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| − | Mais une vraie passion qui me lie à ses mots.
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| − | ''Je n’imite personne, je continue, c’est tout !''
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| − | Seront mes mots d’excuse pour les esprits relous.
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| − | ***
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| − | ''"Un peu de religion éloigne de l’anarchie, mais beaucoup y ramène."''
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| − | '''Jozef'''
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| − | <sub>(1) Galère : Nom d’un rocher, sous la falaise de Bonifacio (Corse), où, enfants j’ai appris à nager entre ce rocher et la grève.
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| − | (2) Sosthène : Prénom que Léo avait donné à son hibou.</sub>
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| − | == L’inaccessible toile.==
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| − | [[Jozef]]
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| − | '''Poème.'''
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| − | ''L’inaccessible toile.''
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| − | A trop vouloir combattre d’invisibles ennemis,
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| − | Un fusible se fond et l’use à petit feu.
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| − | Et malgré l’exutoire de son art fabuleux,
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| − | Il ne peut circonscrire ce maudit incendie
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| − | Qui consume un à un les fragiles barreaux
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| − | Qui le tiennent enfermé dans sa prison de peau,
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| − | Où gisent d’insoutenables souffrances inhumaines,
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| − | Qu’il jette sur ses toiles comme des anathèmes.
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| − | Il voyage dans sa tête pour chercher un Pérou,
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| − | Où il pourrait creuser un douillet petit trou,
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| − | Pour pouvoir enterrer ses hantises et ses plaies,
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| − | Avec l’intime espoir d’une éternelle paix.
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| − | Et pour trouver ce lieu de repos salvateur,
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| − | Il attend qu’au zénith accède la douleur
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| − | De son esprit paré à faire le grand pas,
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| − | Pour allé voir derrière le miroir d’au-delà .
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| − | D’apparentes guérisons le laissent espérer,
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| − | Et dans ces interludes il peint avec excès.
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| − | Ces créations s'entassent, le mal est toujours là ,
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| − | Chaque jour plus profond, comm’ si un cancrelat
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| − | Lui rongeait le cerveau. Alors dans un dernier
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| − | Mépris de tous dangers, pour guérir de ses plaies,
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| − | D’un pourpre étincelant du liant de sa moelle,
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| − | Il peint au pistolet l’inaccessible toile.
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| − | == Le Poète anarchiste.==
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| − | [[Jozef]]
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| − | '''Poème.'''
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| − | ''Le poète anarchiste.''
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| − | Ils peuvent lui ôter bien avant l’heure sa vie,
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| − | L’enfermer pour faire taire ses mots qui les défient,
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| − | Ils ne pourront jamais l’atteindre par le deuil.
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| − | Il est inaccessible. Le poète anarchiste
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| − | Vit dans une autre sphère, ce n’est pas un cercueil
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| − | Qui cèlera sa plume, comme pensent les sophistes.
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| − | La nature est bien faite, elle ressème son chou,
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| − | Pour que sur d’autres feuilles elle instruise les fous
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| − | Qui ne savent pas lire. Et malgré la vengeance
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| − | Qui anime les esprits, en manque de croissance
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| − | Cérébrale idéale, le poète anarchiste
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| − | De ses mots minera leurs pensées, tel un kyste.
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| − | Mais comme toujours ces gens animés par l’aigreur
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| − | De n’être pas formés, pour paraître vainqueurs,
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| − | Frapperont, dans le dos, le cÅ“ur de ce poète.
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| − | Puis après, sans nul doute, pour justifier leur geste,
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| − | Comme il est de routine, le cribleront de mots,
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| − | D’épithètes officiels, pour salir ses brûlots.
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| − | Ainsi la foule saura, par l’infaux certifiée,
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| − | Que pour ce malhonnête la mort était la clé.
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| − | Sous l’arbre de justice on peut être assassin,
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| − | Couvert par le ramage d’une cour et ses saints.
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| − | Mais les mots du poète, par milliers griffonnés
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| − | Sur des monts de papier, témoigneront des faits.
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| − | Tels des cris, ces messages révélateurs du temps
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| − | Où se sont défoulés ces pauvres Grandes gens,
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| − | Qui n’avaient qu’un seul but, faire parti de l’histoire,
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| − | Les étiquetteront : de bouchers d’abattoirs !
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| − | Quant a lui, le poète anarchiste, libertaire,
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| − | Sur son trou abyssal, bien au chaud sous la terre
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| − | Où ils l’auront couché, le temps, son compagnon,
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| − | Coulera sur son gîte de nobles fondations,
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| − | Sur lesquelles posera son anar piédestal,
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| − | Pour faire un pied de nez à ceux qui gèrent le mal.
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| − | == Ne fermez pas vos gueules.==
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| − | [[Jozef]]
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| − | '''Poème.'''
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| − | ''
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| − | Ne fermez pas vos gueules !''
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| − | Citoyenne, citoyen, pareil à des poulets
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| − | D’élevage, vous êtes bio domestiqués.
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| − | Une dictature du bien, du bon, du sentiment,
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| − | Sous une démocratie, s’installe lentement.
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| − | On te donne des droits d’expression médiatique,
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| − | Mais dès que tu t’exprimes, que tu l’ouvres un peu trop,
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| − | Pour t’exclure du sujet on titille le public
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| − | Avec des arguments qui le rend collabo,
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| − | Pour qu’il lance sur toi d’affligeantes critiques.
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| − | Le public est sans tête, il fait ce qu’un chauffeur
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| − | De salle lui exhorte, et applaudit en cÅ“ur.
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| − | Il se fait le complice du grand ordonnateur,
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| − | Et devient l’instrument secret des dictateurs.
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| − | Au nom des libertés, frangin compatriote,
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| − | On surveille des faits et geste au microscope.
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| − | Mais on ne le fait avec du sentiment au leurre,
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| − | Pour ne pas que tu penses qu’ils diktats ton cÅ“ur ;
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| − | Voire même, si tu osais penser que je dis vrai,
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| − | Ils fouilleraient ma vie pour, comme une chaussette,
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| − | La retourner, afin détaller mes péchés
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| − | Sur la place publique, et calmer les ardeurs
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| − | Que tu aurais pour moi, pour que tu me rejettes.
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| − | Tout est organisé pour régler ta jactance,
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| − | Pour ne pas les baiser ils gèrent ton impuissance,
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| − | Ils castrent tes fonctions cérébrales et physiques,
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| − | Avec des émissions d’apparence sympathique,
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| − | Et tu paies par texto les quêtes d’animateurs
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| − | Qui t’enrôlent dans ces sentiments dictateurs,
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| − | Que tu prends pour argent comptant, pauvre poulet.
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| − | Toutes ces émissions de distraction pesée
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| − | Pour savoir tes pensées, sont tels ces brainstormings
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| − | Que les rois du marché font pour leur marketing.
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| − | Ils lancent sur la table un sujet spécifique,
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| − | Puis ils laissent filer les idées éclectiques
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| − | Que tous leurs commerciaux peuvent imaginer,
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| − | Pour vendre leur article et gagner le marché.
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| − | Ainsi, ces émissions, derrière leurs parts ludiques,
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| − | Servent à obtenir tes goûts et ton éthique.
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| − | Et pendant que tu ris de leurs futilités,
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| − | Que tu contes ta vie sexuelle en stéréo,
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| − | Pour paraître excitant aux yeux de ton quartier,
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| − | Derrière le studio, eux notent le topo.
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| − | Et c’est ainsi, depuis l’invention cathodique,
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| − | Que des remue-méninges proches du politique,
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| − | Ont cherché le moyen de te la faire fermer.
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| − | Et quand je vois le vide qui comble la télé,
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| − | Le Smic sparadrap qui panse ton estomac,
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| − | L’infaux qui te fait croire que le mal est là -bas…
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| − | Les enfoirés du cÅ“ur qui te chantent du leurre,
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| − | Des fermes célébrités, des Con-en-tas qui pleurent
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| − | Parce qu’on leur fait bouffer des vers de terre gluants,
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| − | Des îles d’la tentation où l’on s’échange des glands,
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| − | Des soixante secondes, pour faire soi-disant… rire,
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| − | Je me dis que demain tu seras prêt au pire.
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| − | Citoyenne, citoyen, si tu ne veux pas voir
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| − | Tes enfants voir ce pire, redonne leur espoir,
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| − | Frictionne leurs neurones pour ne pas qu’ils soient veules,
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| − | Et surtout apprend leur : ne fermez pas vos gueules !
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| − | == Raciste, moi ?!==
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| − | [[Jozef]]
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| − | '''Poème.'''
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| − | ''Raciste, moi ?''
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| − | Dressé au nerf de bÅ“uf
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| − | Et lanières de cuir,
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| − | Aux morsures de celle
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| − | Qu’on appelle… maman,
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| − | Je n’ai pas eu le temps
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| − | D’apprendre le verbe aimer.
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| − | Gaucher pour tout,
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| − | Sauf pour écrire,
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| − | Je le dois à la prof.
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| − | Cette femme que l’Etat
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| − | Payait pour éduquer,
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| − | Perdait un temps précieux
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| − | À me battre les doigts
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| − | Avec un long roseau,
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| − | Pour que je sois droitier.
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| − | Quand mon ex m’a trompée,
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| − | C’était à un ami
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| − | Que je devais mes cornes.
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| − | Les amis, paraît-il…
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| − | C’est aussi fait pour ça,
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| − | Et surtout fait pour ça…
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| − | Quand j’étais poulaga
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| − | J’ai mangé chez des blacks,
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| − | Des arabes, des gitans.
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| − | Pourtant, ces trois tribus
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| − | Que gerbait l’adjudant,
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| − | Ont donné la becquée
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| − | Au poulet que j’étais.
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| − | Alors ! Raciste, moi !?
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| − | Mais envers qui le s’rais je ?
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| − | ***
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| − | <sub>"Il faut de nous tous pour faire ce monde.
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| − | ***
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| − | À qui profite le concept de culpabilité ?..."</sub>
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| − | == Thank you Youcef.==
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| − | [[Jozef]]
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| − | '''Poème.'''
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| − | ''Thank you Youcef !''
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| − | Pour nos vignes que tu choies,
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| − | Pour un SMIC Pesetas,
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| − | Qui t’interdit de goutter
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| − | Ce nectar que l’on boit :
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| − | ……………………….. Thank you Youcef !
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| − | | + | |
| − | Pour nos ponts que tu construit,
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| − | Sans papier et sans logis.
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| − | Pour ces ponts où les français
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| − | Vont rouler, sans un merci :
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| − | ……………………….. Thank you Youcef !
| + | |
| − | | + | |
| − | Pour nos pelouses que t’entretiens,
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| − | Pour faire chier nos petits bichons,
| + | |
| − | Qui dégueulassent nos salons ;
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| − | Au nom de tous ces cons, et j’n’ai pas de chien :
| + | |
| − | ……………………….. Thank you Youcef !
| + | |
| − | | + | |
| − | Pour tous les interdits
| + | |
| − | Que t’offre mon pays,
| + | |
| − | Sauf travailler et repartir,
| + | |
| − | Partir chez toi pour t’faire flinguer :
| + | |
| − | ……………………….. Thank you Youcef !
| + | |
| − | | + | |
| − | C’est grâce à toi si Jean-Marie,
| + | |
| − | N’est pas élu dans ce pays,
| + | |
| − | Car s’il gagnait, il f’rait bosser,
| + | |
| − | Tous ses chômeurs blondinets.
| + | |
| − | | + | |
| − | Et pour tout ça, j’vous dis : La bèsse !
| + | |
| − | ……………………….. Thank you Youcef !
| + | |
| − | | + | |
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| − | == C'est la paix chez nous.==
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| − | [[Jozef]]
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| − | '''Poème.'''
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| − | ''C’est la paix chez nous.''
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| − | | + | |
| − | C’ n’est pas loin de chez moi, sur l’aile d’un oiseau,
| + | |
| − | C’est un pays, là -bas… où il fait tellement chaud
| + | |
| − | Qu’en plein midi les femmes se couvrent d’un foulard
| + | |
| − | Pour éviter que Râ ne brûle leur joli fard.
| + | |
| − | Mais c’est la paix chez nous, leur soleil on s’en fout !
| + | |
| − | | + | |
| − | J’ai entendu, hier, sur ma chaîne stéréo,
| + | |
| − | Que des hommes, là -bas… ont en main des couteaux
| + | |
| − | Qu’ils affûtent la journée dans le plus grand secret
| + | |
| − | Pour qu’ils brillent plus fort dans leurs nuits étoilées.
| + | |
| − | Mais c’est la paix chez nous, et leurs armes on s’en fout !
| + | |
| − | | + | |
| − | Moi qui comptais venir sous ce ciel chapiteau,
| + | |
| − | Ça me fait mal au cÅ“ur quand je lis les journaux,
| + | |
| − | Et voir, c’est terrible, tant de photographies
| + | |
| − | D’un pays où l’on tue, même son meilleur ami.
| + | |
| − | Mais c’est la paix chez nous, et vos morts on s’en fout !
| + | |
| − | | + | |
| − | Paris Dakar, ça ne te dit sûrement rien,
| + | |
| − | Eh bien, c’est un sport pour nous les Eureupéens
| + | |
| − | Qui traversent en autos ton splendide continent,
| + | |
| − | Tout en évitant bien les oasis de sang.
| + | |
| − | Mais c’est trop clean chez nous donc on pollue chez vous !
| + | |
| − | | + | |
| − | Un jour, c’est sûr, la paix se posera chez vous,
| + | |
| − | C’est ce que je souhaite aux blacks, aux beurs qu’on floue,
| + | |
| − | Mais j’ai bien peur qu’en France on puisse voir revenir
| + | |
| − | La paix frapper les pauvres qui voteront le pire.
| + | |
| − | | + | |
| − | Le bon dieu se fout bien de vous, comme de nous,
| + | |
| − | L’homme est un fou, ici, aussi bien que chez vous,
| + | |
| − | A bien y regarder, la paix, il s’en balance !
| + | |
| − | Car tout a progressé, sauf l’amour, donc patience…
| + | |
| − | | + | |
| − | | + | |
| − | == Fumer, tue ! ==
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| − | [[Jozef]]
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| − | | + | |
| − | '''Poème.'''
| + | |
| − | | + | |
| − | ''Fumer tue !''
| + | |
| − | | + | |
| − | Fumer tue, paraît-il… selon la faculté
| + | |
| − | Et le sceau de la loi qui l’a estampillé.
| + | |
| − | C’est possible, après tout, puisqu’ils l’ont décidé,
| + | |
| − | Je ne vois pas comment l’on pourrait s’opposer.
| + | |
| − | Cela ne veut pas dire que leur décret soit vrai,
| + | |
| − | Peut-être est-il pondu pour nous faire consommer
| + | |
| − | Des substances illicites qu’ils vont légaliser.
| + | |
| − | Marquer sur les paquets : Fumer tue – attention !
| + | |
| − | Ne stoppe pas le fait qu’ils encaissent mon poignon.
| + | |
| − | Et puis, tout compte fait, Ã bien y regarder
| + | |
| − | De plus près cette affaire, peut aussi cultiver.
| + | |
| − | En effet, quand on sait que chacun des pays
| + | |
| − | De la communauté européenne inscrit :
| + | |
| − | Fumer tue, dans sa langue, et tant d’autres inscriptions
| + | |
| − | Pour faire peur au troupeau des millions de poumons,
| + | |
| − | Moi je dis que fumer nous apprend, en partie,
| + | |
| − | À parler le dialecte de nos proches amis.
| + | |
| − | Ça tue, peut-être bien, mais en plus on s’instruit.
| + | |
| − | ***
| + | |
| − | Et si le paragraphe que je viens de traiter
| + | |
| − | Ci-dessus, vous paraît quelque peu culotté,
| + | |
| − | Sans vergogne, effronté, candidement parlant…
| + | |
| − | Je dirais que l’affaire : Fumer tue, l’est autant.
| + | |
| − | Inscrire sur les paquets de cibiches ce slogan,
| + | |
| − | Tout en vendant ces clous à cercueil, pour l’argent,
| + | |
| − | Donc en n’interdisant pas leur distribution,
| + | |
| − | Il me semble que c’est nous prendre pour des cons.
| + | |
| − | Ce business leur rapporte plus en l’interdisant,
| + | |
| − | Que s’ils nous obligeaient à filer notre argent.
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| − | Fumer tue ! fumer tue ! je veux bien, mais faudrait
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| − | Qu’ils inscrivent : Ça tue, sur tout ce que l’armée
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| − | Utilise d’armement pour préserver la paix…
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| − | Fumer tue, d’accord, sauf les pruneaux de Dassault !
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| − | Mais eux on peut rien dire, ils sont sous d’autres sceaux,
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| − | Pour faire que tous leurs morts deviennent des héros.
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| − | == J'écris pour dans cent ans.==
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| − | [[Jozef]]
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| − | '''Poème.'''
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| − | ''J’écris pour dans cent ans !''
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| − | J’écris ce que je vois et comme je le sens,
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| − | Mais tu ne me crois pas, pour toi c’est trop présent.
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| − | Ce que je te dis-là se passe sous ton nez,
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| − | Mais tu préfères croire les infaux du JT.
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| − | J’écris cet opuscule pour demain, dans cent ans,
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| − | J’écris et crie tout ça pour tes petits enfants.
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| − | Tous les livres d’histoire sont par eux contrôlés,
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| − | Mais, moi, je ne suis pas un prof préfabriqué.
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| − | Je sais, je sais, je sais, que je dois faire gueuler
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| − | Ceux qui ne veulent rien dire par peur d’être éjectés.
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| − | Alors pour me guérir de leur pieux jugement,
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| − | J’écris, seul dans mon coin, et laisse passer le temps.
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| − | J’ai une petite plume et une grande gueule,
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| − | Et ne sais pas conter les oiseaux et les fleurs,
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| − | Cela me porte tort, on me juge de travers,
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| − | C’est dur de n’avoir pas le style ou la manière.
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| − | N’ayant pas, comm’ certains, des alliés substantiels,
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| − | Les miens étant plutôt du genre substanfiel,
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| − | Je ne pourrais jamais avoir, de mon vivant,
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| − | L’obole substantielle qu’offre un peu d’entregent.
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| − | Combien d’anciens Mômos (1) ils ont déjà serré,
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| − | Parce qu’en leur temps ils ont sur les maux, appuyés ?
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| − | Aujourd’hui, dans les facs ils te font la leçon,
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| − | Et là , tu te dis : merde ! c’est eux qu’avaient raison.
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| − | T’es devenu adulte, et tu n’crois toujours pas,
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| − | Entre mes interlignes, ce que moi j’entrevois.
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| − | Tant pis ! et c’est normal, tu ne vois pas plus loin
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| − | Que le bout de leur nez, comm’ tous contemporains.
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| − | Mais c’est dans quelques temps, cent ans, peut-être plus,
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| − | Quand tu ne seras plus de cette histologie,
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| − | Qu’après avoir trouvé ce lai de vers jaunis,
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| − | Un inconnu dira de moi : il a bien vu…
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| − | <sub>"Un artiste est celui qui voit demain, même, et surtout derrière les nuages…méfie
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| − | Jozef</sub>
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| − | <sub>(1) Mômos : diminutif de Momaratcho, fou du vieil arabe.</sub>
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| − | == Anna Politkovskaïa ==
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| − | [[Jozef]]
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| − | '''Poème.'''
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| − | ''Anna Politkovskaïa.''
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| − | Et pendant que des chiens de garde lèche-bottes,
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| − | Se gaussent en salons des plumes don Quichotte,
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| − | Entre une flûte de bulles de pathos et des toasts,
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| − | D’authentiques journalistes, qui n’sucent pas la carotte,
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| − | Telle, Politkovskaïa, se font assassiner,
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| − | Pour vouloir exercer librement leur métier.
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| − | Etre des esprits libres, force à être solitaires,
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| − | Couramment brocardés, voire traqués par ses pairs.
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| − | Et l’on peut dire d’Anna, qu’en ce qui s’en suivit,
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| − | De sa libre pensée, elle a été servie.
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| − | On lui reprochait tout, en pipolisation
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| − | Journalistique bon ton. Par exemple, le ton
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| − | De la libre expression de sa plume engagée ;
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| − | Son dédain des courbettes et des colifichets
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| − | Avec lesquels les chefs d’Etat, tous les Etats !
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| − | Se servent pour tenir par leur laisse les médias :
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| − | Certains l’appelaient même "la folle de Moscou",
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| − | Parce qu’elle ne portait pas, comm’ ses pairs de licou.
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| − | En dépit des hommages nombreux et chaleureux
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| − | Qui lui furent rendus après sa mort ; par ceux,
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| − | Dont elle pensait ses pairs, la plupart corrompus,
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| − | Elle ne fut pas aimée, encore moins soutenue.
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| − | Mais pendant que ses pairs, journalistes dévoyés,
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| − | Renoncent peu à peu à leur libre pensée,
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| − | Où simplement se laissent, par peur, apprivoiser,
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| − | "Par le Tsar de Russie", comme Anna le disait,
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| − | Au nom de ses idées, avec force conviction,
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| − | Elle se cabre, elle dénonce, ce, sans hésitation,
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| − | Cette médiocrité du nouveau maître russe,
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| − | Et la servilité de ses confrères motus.
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| − | Quand je vois, chez Drucker, cette pipolisation
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| − | Journalistique française, que l’on lit de renom,
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| − | Venir choyer son chien en circonlocutions,
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| − | Et nous parler de leurs petits bobos bon ton,
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| − | Je pense souvent à Elle, Anna, Politkovskaïa.
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| − | Et, Elle, qu’en pense t-elle, maintenant qu’au-delà ,
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| − | Grâce aux plumes black-out de ses vassaux médias,
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| − | Elle repose en paix ? N’embarrasse t-elle pas
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| − | La mémoire… s’ils en ont, de ses confrères fats ?
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| − | == Elles.==
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| − | [[Jozef]]
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| − | '''Poème.'''
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| − | ''Elles.''
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| − | Je les ai rencontrées, la toute première fois,
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| − | Sur le bord de la route, pas très loin de chez moi.
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| − | La première, vingt deux ans, la seconde, à peine trois.
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| − | Elles cherchaient un papa, et c’est tombé sur moi.
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| − | J’étais seul ce jour-là , alors faire papa
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| − | Ou peindre la girafe… je me suis dis : ça va,
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| − | Je ferai donc papa ! Je n’ai rien eu à faire,
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| − | L’enfant était déjà créé, quant à la mère,
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| − | Elle était belle et jeune, moi une douzaine d’ans
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| − | De plus qu’elle, alors quoi… j’ai pris mère et enfant,
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| − | Sans aller le chanter, sans tambour ni trompette,
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| − | Et depuis vingt cinq ans chaque jour est une fête.
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| − | Aujourd’hui la petite a plus de vingt sept ans.
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| − | Je lui ai appris l’art de traverser le temps
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| − | Sans nuire à son prochain, le goût de travailler,
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| − | Depuis la maternelle jusqu’à la faculté,
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| − | Où elle a obtenu sa Maîtrise de droit,
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| − | Et je sais qu’elle sait tout ce que l’on se doit.
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| − | Mais elle n’en parle pas, elle l’exprime autrement,
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| − | Et de tout son mutisme je sais ses sentiments.
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| − | Sa mère de son côté est fière d’avoir porté
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| − | Cet enfant en paquet cadeau pour me l’offrir,
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| − | Comm’ par hasard le jour où mon propre avenir
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| − | Etait bouché d’un voile noirci par le passé.
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| − | Quant à moi quand je vois les détails du tableau
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| − | Que le destin m’a peint de ses plus beaux pinceaux,
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| − | Je me dis que j’ai eu de la chance, pour une fois !
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| − | De faire ce jour-là le meilleur choix qu’il soit.
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| − | Je marchais sur le fil du rasoir à suicide,
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| − | Ruminant un passé embué, insipide,
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| − | Et j’allais dans la rue en boitant dans ma tête,
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| − | Elles l’ont vu, et m’ont dit : voulez-vous deux attelles ?
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| − | Et depuis, ces attelles, par quelque destinée,
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| − | D’irréversibles actes, je suis sûr, m’ont sauvé.
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| − | '''JOZEF''' u.muvrone@gmail.com
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